前書き ジオラマのような街をバスから見下ろすとき、その中に僕はいない。 誰かの部屋からこぼれ出したピアノの音。 木枯らしの吹き溜まり。 冬の青空になじみ出す、あなたの声。 短歌 もうここが終点ということにして 駅舎で開く星座図鑑の 屋上の誰かの庭…